Recado

você tentou se esconder.

no silêncio,

no anonimato,

nas sombras.

eu sei quem você é,

afinal nós dividimos o mesmo sonho na noite passada, não é mesmo?

nós nos olhávamos reciprocamente, tão longe, tão perto,

mas o relógio não permitiu que eu tocasse em você. não ainda.

esse momento não tardará.

nesse dia, não fará diferença com qual gênero estará vestido,

se estará nua ou neutro,

suas palavras serão esmagadas pelo meu verso.

claro e frio como o medo da noite.

Democracia mátria

https://bit.ly/2SXujtw

Para minha mãe

No último domingo, comemorou-se o dia das mães, e todas as homenagens que se fizerem a elas são justas, merecidas e talvez ainda insuficientes. O “amor de mãe”, exemplo sublime em nossa espécie, merece sempre ser louvado, lembrado e enaltecido, e acredito que a parábola do filho pródigo seria mais verossímil se o papel do pai fosse feminino, com a mãe recebendo o filho que retorna. É certo que esse pai parabólico é maiúsculo, mas é a mãe o ser que mais se aproxima da divindade nesse nosso vale de lágrimas.

Desse modo, quero também homenagear minha mãe e entendo, nesses tempos bicudos que vivemos, que o que posso afirmar com mais convicção é que minha mãe sempre foi uma democrata. Diferentemente de tantas mães autoritárias, minha mãe sempre se pautou por apresentar opções aos filhos: apanhar ou não apanhar. Sim, sempre nos dava uma escolha a cada ordem dada: você podia (1)executar a ordem diretamente, sem discutir, logo sem apanhar, ou (2)discutir, apanhar e executar ainda mais rapidamente do que na primeira opção, porque, nesse caso, já havia perdido tempo comentando, apanhando e tomando o tempo dela.

Não bastasse esse livre arbítrio, dentro da segunda opção, para que não haja a menor sombra de dúvida quanto ao liberalismo e à liberalidade, minha mãe nos ofertava uma questão de múltipla escolha rápida, com duas opções, versando sobre a quantidade da surra. A opção standard era composta por apanhar e não chorar, com direito a algumas poucas lágrimas, sem mimimi (palavra que nem existia na época e também “porque nem tá doendo”) e uma “lavagem de cara” pontual. A opção extended era usada quando os princípios básicos da standard eram ignorados, precedida pelo mote “se chorar, apanha mais” e sucedida pela “lavagem de cara” ampliada, em que toda sua ficha criminal pregressa era relatada. Aí, com a liberdade total de escolha, era decidir pela mais conveniente. Particularmente, sempre tive gosto pela standard, acho que por um perfil pessoal mais minimalista.

Minha mãe foi diretora da escola de adestramento infantil que levava seu nome por mais de cinco décadas, até que os filhos crescessem e os tempos mudassem, tornando, para muitos, ultrapassada essa forma de ação educacional. Foram centenas de mães orientadas, treinadas e tituladas como especialistas sobre a égide da escola de adestramento comandada por minha mãe, a fim de que todos esses meninos e meninas “virassem gente”.

Hoje, por estarmos confinados devido à pandemia, não é possível estarmos nas ruas, mas, com frequência, ao sair com ela, encontramos vários exemplos de crianças que, certamente, teriam as vidas mudadas pela escola de adestramento de minha mãe. Birra, chilique, manha, esperneio, gritaria e toda uma gama de comportamentos infantis eram listados e ilustrados no “Manual da criança feliz”, obra escrita e constantemente reelaborada por minha mãe. Esse compêndio tinha o sugestivo subtítulo “Para ser gente”, sobre o qual minha mãe, em várias palestras educativas ministradas por todo o país, afirmava estar a base pedagógica dela, pois, se assim não fosse, poderíamos descambar para o “Parecer gente”.

Em alguns momentos, vejo que o modelo democrático de minha mãe bate asas pelo país, passando pela boca e pelas ações de muitos, não necessariamente vinculados à área pedagógica. Não tenho saudades desse regime de governo, assim como não acredito que os resultados foram (e são) convincentes, apesar de reconhecer a dedicação de minha mãe na implementação e na execução dele. Essa democracia materna não existe mais, apenas como lembrança bem-humorada em encontros familiares, nos quais as novas gerações possam se divertir e aprender que os valores da mátria são amorosamente diferentes dos da pátria.

Curadoria

Fonte da imagem: https://bit.ly/3doGmYv 

Ennio Alberto Filho e Humberto Mendes

Em tempos de pandemia, separar o joio do trigo ganha um novo sentido: separar as fake news das (true?) news. Pode parecer redundante, mas é preciso considerar que, quando essa parábola foi contada (Mt 13, 24-30), o mundo era irremediavelmente manual (muito antes de ser analógico), bem longe destes tempos digitais em que já navegamos há anos. Além disso, há a questão de língua portuguesa, pois, afinal, temos em nosso léxico palavras ou expressões que poderiam substituir de maneira idêntica (às vezes melhor) “fake news”, mas optamos por manter essa forma tão consolidada (nos dois sentidos) em nossa sociedade.

Muitas são as palavras ou expressões que podem ser usadas para ilustrar o volume de informações circulantes atualmente, sejam elas fake ou não, e é importante saber usá-las, escolhendo a melhor opção, para que o objetivo a que nos propomos seja atingido. Uma palavra incerta é como uma laranja podre em um cesto.

Com frequência, o volume de informações parece conferir autoridade (ou poder) ao usuário independentemente da veracidade do que é afirmado. Ocorre, muitas vezes, que o leitor ou espectador se confunde em relação aos estratos em que informação, cultura e sabedoria se encontram, tomando uma pela outra indiscriminadamente. Em linhas gerais, a informação é ponto de partida, o fato, a ação. A cultura é um arcabouço ao qual essa informação se articula, em um jogo inter-relacional de certa complexidade. Já a sabedoria é o discernimento de identificar o que é informação, o que é cultura e como usá-las da maneira mais qualificada.

As fake news, em geral, estão mais vinculadas a notícias, apesar de que elas existem em todas as áreas, vestindo apenas outras roupagens. Quem já não se deparou com inverdades, incorreções ou ausências substancialmente estruturais de conteúdos verídicos, que, carinhosamente, chamamos de falsidades, erros ou mentiras? Quanto mais específico for o conteúdo, mais difícil será avaliar a veracidade e validade de uma informação, logo mais necessária será a voz de uma especialista.

Saber escolher as melhores opções é fazer curadoria, é discernir o que é relevante, é estar ciente da diferença entre o que é essencial e o que é fundamental, diferença essa tão bem explicada pelo Prof. Mario Sergio Cortella. Somos conscientes, é claro, de que escolher não é uma tarefa simples, como explica o pesquisador Barry Schwartz em um TED sobre o paradoxo da escolha (em inglês ou legendado), assunto que dá título a livro desse pesquisador, mas não há como viver sem fazer escolhas. Viver é escolher, ainda que seja por não viver.

Como separar o que é relevante do que é irrelevante neste contexto dinâmico e de crescimento exponencial de conteúdo em que estamos inseridos? Como saber o que usar, em quem ou em quais fontes confiar e como ter acesso ao trigo e não ao joio? Não é possível ser especialista em diversos assuntos, pois, se assim fosse, o multiespecialista seria um generalista, portanto não especialista, num jogo tautológico sem fim.

Na perspectiva do método científico, fazer a curadoria é saber, dentre as milhares de variáveis que supostamente interferem num fenômeno, quais delas realmente determinam (e como) o resultado final dele. Para esse fim, é preciso ter informação, cultura e sabedoria, lembrando que as duas primeiras são potencialmente acadêmicas, enquanto a terceira se constrói na experiência de saberes e na vivência de valores. Por isso a importância de uma educação, também atingida por essa avalanche informacional, que oriente e ensine os alunos a “curadorar”.

Independentemente das melhores escolhas ou não, uma curadoria pode ocorrer, ainda que de maneira corretiva. Uma escolha malfeita implicará o uso de outro sentido de curadoria, daquele que cura, que repara uma doença ou um mal, uma ação alopática. Todos nós sabemos que remédios são drogas e, por conseguinte, apresentam efeitos colaterais, ainda que de baixo espectro. Assim, para o bem desse processo, que também é o da conscientização da autoria do nosso destino, é melhor um curador do que um curandeiro.

Texto publicado originalmente no Linkedin:
https://www.linkedin.com/pulse/curadoria-humberto-mendes

Da nacionalidade

se o pão de sal é dito francês,
o covid que nos mata é chinês?
não há relação entre as premissas, apesar da rima.
se você não percebeu, é melhor conferir o miolo.

Teia

 

a teia nos mantém juntos na distância.

O caminho

há um caminho que corta o halo,

a que chamam, alguns, de esperança.

a lugar nenhum é levada,
não leva, 
mas mantém a caminhada.

Mantra familiar

Para Renata Velasco,

que me iluminou essa ideia.

não pense numa maneira,
ame de todas as maneiras.

Lucidez

em meio a tantas chicanas, uma chama de lucidez:
"Está tudo sob controle... Não sabemos de quem."

Graal - parte III

O homem se lançou desesperadamente à frente na expectativa de se agarrar ao estranho, mas só encontrou areia e pedras. Sentiu algo quente pela face e, levando a mão, encontrou um filete de sangue que jorrava.

– Com estupidez, esse sangue que escorre de seu rosto pode matá-lo. 

– Quem é você, desgraçado? Que zomba de um moribundo e usa a sagrada escritura para escarnecer de minha miséria? Que tipo de homem é você? Ou você é um demônio, tal qual aquele que tentou o Salvador? 

- Devo admitir que você conhece a Bíblia, cristão, mas não posso dizer que você a entende. 

Com um movimento rápido, tomou o cálice da mão do homem. 

– Não! – Gritou o moribundo. 

– O que há, homem? Se não acredita em mim, por que se agarra ao cálice?

Sujo, coberto de areia e com uma máscara de poeira e sangue, tentou se levantar. O corpo disse não. 

– Beba mais, cristão. Quem sabe assim você consegue limpar seu coração. 

O homem virou-se lentamente e esticou o braço. Tocou o cálice. Pegou e o levou a boca. Vazio. 

- Desgraçado! Não bastasse minha dor, você ainda zomba de mim? 

Nesse momento, sentiu água tocando-lhe o rosto: o estranho a jogava nele. 

- Aí está sua água, cristão. Ou você precisa do cálice para salvar-se? Você crê na palavra ou na materialidade do objeto? – Disse tomando-lhe o cálice. 

O vento seco riu novamente. 

- Você caminhou muito para não chegar a lugar nenhum. Aproveite essa água, lave os olhos e encontre o caminho de sua casa. 

- Estou cego! – Gritou o homem. – Como vou a algum lugar? 

- Cego você é há muito tempo, mas mesmo assim chegou até aqui. Pergunte-se como. 

O estranho se afastou. 

- Não me deixe aqui, estranho! 

- Adeus, cristão. 

- Quem é você? Qual seu nome? 

- Lembre-se de mim como o homem do Graal. 

- Maldito! Não zombe da Cristandade! 

O estranho riu brevemente. 

- Espero que a água da vida, em algum momento, toque seu coração. Sua jornada está perdida, mas a semeadura ainda não acabou. Desperte e salve-se. Ninguém o fará por você. Enquanto buscar fora, o interior estará vazio. 

O moribundo tentou gritar, mas sua voz estava presa na noite.

                                                                            ***

Graal - parte II

O silêncio permaneceu por um longo período.

- Cristão, vendo-o daqui, na condição em que se encontra, faz realmente diferença para você quem sou eu?

- Ajude-me, estranho. Dê-me água!

- Beba, cristão. Essa é a água da vida.

Sentiu algo tocar-lhe as mãos e percebeu que se tratava de um cálice. Bebeu avidamente, deixando que grande parte escorresse pelo corpo.

- Mais! - Implorou o homem.

O estranho tomou o cálice dele, encheu-o e estendeu a mão:

- Aqui.

Bebeu rapidamente e pediu mais.

- Sim, cristão, mas cuidado para não quebrar o Graal.

O mundo parou.

- O que disse?

- Cuidado para não quebrar o Graal - respondeu o estranho.

O homem apertou fortemente o cálice, buscando cada recorte daquela peça, contornando cada curva, cada saliência. Cheirou, bateu nele com os dedos, alisou-o.

- Que brincadeira é essa? Por que chama esse simples cálice de Graal?

- Cristão, esse é o Graal. Por que você pensa que estou brincando?

- Você, estranho, de quem não sei o nome, não deveria usar o sacro nome do cálice sagrado nesse cálice miserável! – Disse mostrando irritação.

- Esse cálice “miserável”, cristão, está salvando sua vida. Essa que você bebe é a água da vida, ou sua fé não é suficiente para mostrar-lhe esse gosto?

O homem agarrou-se ainda mais ao cálice.

– Dê-me. – Pediu o estranho. – Beba mais.

O moribundo protegeu o cálice como se o outro pudesse roubá-lo.

– O que há? Não quer mais? Já está salvo?

Com uma mão segurando o objeto, levou a outra aos olhos, desesperado pela visão que lhe faltava.

– Sua fé precisa dos olhos, cristão?

O homem estava desnorteado. Não sabia o que dizer, o que fazer. Talvez agora pudesse chorar, gritar, levantar e se jogar sobre o estranho...

– Dê-me sua mão, estranho. Deixe-me tocá-la!

– Você procura as chagas?

Graal - parte I

De uma noite que andei longe

Não conseguia mais dobrar o joelho da perna direita, pois a dor era insuportável. O esforço com todo o lado esquerdo do corpo para puxar o direito esmagava os pensamentos, e as ideias se embolavam na mente. Não conseguia organizá-las, o que o tornava ainda mais perdido, pois o caminho já não o sabia há muito.

Topou com algum obstáculo pelo caminho e logo foi ao chão. Desmaiou. Sonhou: um sonho vazio, silencioso, branco. Uma onda de horror tomou conta dele e um projeto de grito que não se concretizou o despertou. Trevas.

Não enxergava.

Não era noite.

Estava cego.

Tentou gritar, mas a garganta seca não respondeu. Levou as mãos aos olhos, socou a própria cabeça, desesperou-se e o choro se irrompeu. Seco como aquelas areias em que se estendia.

Era o fim.

Invocou o nome do Santíssimo, pedindo à Mãe que intercedesse por ele.

Um vento seco riu dele.

Tentou gritar outras vezes, mas a dor na boca árida só crescia. Desmaiou novamente.

Dessa vez, não houve sonho. Só o nada.

Despertou sentindo o calor do sol e, com esforço, sentou-se. A certeza da morte tomou conta dele e fez brotar uma reflexão agreste. Dedicara a vida a encontrar o Santo Graal, a servir à Cristandade e à glória do Pai, mas agora estava só.

Não apenas só. Velho, doente, machucado, há dias sem comer ou beber, com dores terríveis na garganta, cego, castigado pelo sol, perdido. Meio morto, meio vivo. Só.

Sem forças para levantar ou mesmo para pensar, ficou onde estava. Sentado. Seco.

Acordado, sonhou com o Graal, com o cálice, com a vida eterna. Com a glória.

- Ei, cristão!

Essa voz chamou-o à realidade e fez com que piscasse os olhos freneticamente. Sem resultado, esfregou as mãos nos olhos na vã esperança de ver quem era.

- Quem é? Quem está aí?