ao chegar às quatro dezenas
me vi incompleto
faltavam as vogais
as consoantes, rotas
uma lágrima umedeceu minha boca árida
agrediu meus dentes mastigados
exigiu que fosse única e tocou meus pés
não há tempo para parar, disse o anjo,
torto, que vive à sombra.
a poeira do primeiro passo
o uivo da alvorada
o tom da caneta.
mais um ano foi aberto.
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